05 octobre 2009
Odelette
Si j'ai parlé
De mon amour, c'est à l'eau lente
Qui m'écoute quand je me penche
Sur elle; si j'ai parlé
De mon amour, c'est au vent
Qui rit et chuchote entre les branches;
Si j'ai parlé de mon amour, c'est à l'oiseau
Qui passe et chante
Avec le vent;
Si j'ai parlé
C'est à l'écho,
Si j'ai aimé de grand amour,
Triste ou joyeux,
Ce sont tes yeux;
Si j'ai aimé de grand amour,
Ce fut ta bouche grave et douce,
Ce fut ta bouche;
Si j'ai aimé de grand amour,
Ce furent ta chair tiède et tes mains fraîches,
Et c'est ton ombre que je cherche.
Henri de Régnier (1864-1936)
PS: Henri, François-Joseph de Régnier, issu d'une famille aristocratique de Normandie", est né à Honfleur (Calvados) le 28 Décembre 1864 et mort le 23 Mai 1936. C'est un écrivain, romancier et poète français proche du symbolisme.
Il a été influencé par Leconte de Lisle et surtout par José-Maria de Hérédia dont il épousa, en 1896, une des filles prénommée Marie, poète elle-même sous le pseudonyme de Gérard d'Houville.
Ce mariage ne fut pas trop heureux car, d'après la rumeur, sa femme le trompa souvent; notamment en entretenant une liaison durable avec l'un de ses meilleurs amis, Pierre Louÿs.
Henri de Régnier avait une prédilection pour le XVIIIème siècle où il puisait, volontiers, ses sujets, parfois scabreux et dont il pastichait souvent le style.
03 juillet 2009
Il n'y a pas d'amour heureux
Rien
n'est jamais acquis à l'homme Ni sa force
Ni sa faiblesse ni son
cœur. Et quand il croit
Ouvrir ses bras son ombre est celle d'une
croix
Et quand il croit serrer son bonheur il le broie
Sa vie
est un étrange et douloureux divorce.
Il
n'y a pas d'amour heureux.
Sa
vie Elle ressemble à ces soldats sans armes
Qu'on avait habillés
pour un autre destin
A quoi peut leur servir de se lever matin
Eux
qu'on retrouve au soir désœuvrés incertains
Dites ces mots "Ma
vie" Et retenez vos larmes
Il
n'y a pas d'amour heureux.
Mon
bel amour, mon cher amour, ma déchirure
Je te porte dans moi comme
un oiseau blessé
Et ceux-là sans savoir nous regardent
passer
Répétant après moi les mots que j'ai tressés
Et qui
pour tes grands yeux tout aussitôt moururent.
Il
n'y a pas d'amour heureux.
Le
temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard
Que pleurent
dans la nuit nos cœurs à l'unisson
Ce qu'il faut de malheur pour
la moindre chanson
Ce qu'il faut de regrets pour payer un
frisson
Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare.
Il
n'y a pas d'amour heureux.
Il
n'y a pas d'amour qui ne soit à douleur.
Il n'y a pas d'amour dont
on ne soit meurtri.
Il n'y a pas d'amour dont on ne soit flétri.
Et
pas plus que de toi l'amour de la patrie.
Il n'y a pas d'amour qui
ne vive de pleurs.
Il
n'y a pas d'amour heureux.
Mais c'est notre amour à tous les deux.
Louis
Aragon (La Diane Francaise, Seghers 1946)
Nota Bene: Les peintures sont de Claude Théberge, je vous invite à aller visiter le site officiel:
http://www.claudetheberge.com/
Ce peintre est décédé mais son œuvre originale mérite d'être vue, personnellement, j'aime beaucoup.